Un tal Juan

El fin de semana fui a ver 300, tenía mis dudas acerca de lo que podría pasar con la adaptación de la novela gráfica de Frank Miller. Como referencia tenía lo ocurrido con con Sin City, la cual me pareció regular. A pesar del mérito visual de Sin, los diálogos ocurrían fríos y repetitivos. En lugar de que el cine le diera mucha más velocidad a la propuesta del arte secuencial, ocurrió lo contrario, las historias se volvieron lentas y a veces tediosas, basta recordar a Marv, hablando de Goldie.

Mi principal temor con 300 no era sobre la parte narrativa, sino sobre el subtexto. ¿Qué lectura se le daría a la historia de aquel puñado de soldados que se enfrentaron al mejor ejército de su época? Ante las guerras que aquejan al mundo ahora ¿quiénes serían los espartanos y quiénes los persas? Es casi imposible no plantearse estas preguntas mientras oyes a los espartanos pelear por el mundo libre.

El País publica hoy un artículo que le entra de lleno al tema, califica la película de homófoba (¿?) y facista. Le fue fácil al crítico decir que como el filme es gringo, los héroes deberían serlo también(o quizá no, probablemente estuvo pensando toda la noche si debía o no). A ver, si hay que tomar partido, los menos serían los conquistados, y los más los conquistadores. Los gringos son los persas modernos, un ejército que intenta oprimir, comprar y pasarse por el arco del triunfo leyes internacionales con el fin de conseguir sus intereses. No me vengan, con respuestas fáciles, de que si el modelo griego o la nación libre. A veces es mejor dejar la plata sobre la gelatina.

Frase repetida hasta el cansancio por uno de mis mejores amigos, ahora se ha convetido en otro de mis aliases.
El rock, siempre el rock, por siempre El Rock.

Piratería colonial… sin palabras, pasen a ver

It’s a kind of magic, magic, maaaaagic!

 El ROCKocó!

>piinche amanecer<

porque me dan nauseas (literalmente)

porque la gente tiene prisa y hay tráfico

porque necesito café y con ello despierto la gastritis que todos llevamos dentro

por el insomnio tan terrible de la noche anterior

porque la imagen que está allá arriba la encontré en un post con título “Y levantarse temprano tambien tiene sus cosas buenas”

porque la gente todavía no carbura (yo incluido)

porque a veces el maquillaje nada más no es suficiente (para ellas, y algunos ellos) -acuñado en estos momentos

porque los pájaros cantan

porque nadie comenta (y menos de día)

porque los amanceceres están sobrevaluados

por las lagañas, la boca sabor a calcetín, la mascota que quiere ir al baño, el despertador, el café frío, la leche que cae mal, el despertador que vuelve a sonar, el dolor de cabeza, los ojos que no abren, la luz que molesta a los ojos, el despertador que vuelve a sonar…

porque la gente que le gusta la mañana habla de ello..

porque escribo de mañana…

No lo hagan.

Si tienes un sello discográfico y una revista, por lo menos avisa que tu disquera (o la disquera de tus cuates) es la que edita el disco y que por eso le pones 10 de calificación o 5 estrellitas.

No hables bien de un festival de cine, sólamente porque tu película va a salir en ella. O por lo menos di, que lo va a hacer.

Esto va para todos los que hacen R&R.

La competencia es inclemente, no perdona. Mientras la conejitas lanzan su poder inocente, las solteras judías invitan a sus antiguos lectores a pronunciar su apoyo… ya no quiero pensar lo que harán las plaquetas o los atletas del sillón.

A pesar de todo, la gente sigue escribiendo párrafos largos y se olvidan que nos da hueva leer (leemos en promedio una piiinche página al año , de un libro (eso lo dije como Yoda, pero ustedes entienden)). Así que hasta aquí la dejamos…

(en otras palabras: esto se ha vuelto una competencia de comentarios y seguidores, de la cual me siento perdedor (no será la primera vez))

Saludos al Rock, osea a mi…

mañana… mi decepción por una revista llamada R&R.

Para que conste…(me vale que otros ya las hayan dicho)

Acabo de acuñar una frase muy útil, en estos cibertiempos:

“Avatares vemos… ” ustedes llenen lo demás (corazones no sabemos, geeks/freaks/nerds no sabemos, enfermedades venereas no sabemos etc.)

(lea el título como si comenzara un capítu

lo de Lost)Se narró mi fijación por visitar el mismo WC (aquel que está en el primer piso de este H. grupo editorial, el segundo de derecha izquierda, el que le da la lucecita). Y que también es usado por un ser que no le baja.

Se contó sobre el (estúpido) contador universal. Aquel que lleva la cuenta de tooodo lo que hacemos: litros de cerveza ingeridos, km caminados, escalones subidos, dinero gastado en taxis, número de veces que se ha dicho salud (para aquel que estornuda y para brindar) etc…

Y también se narró aque

l regaño que recibimos por los horarios que nos hemos cargado.

Además se enumeraron las razones por las cuales no se debe asistir al FiCCO.

Y creo que ya…

ya tenía otro blog y ya se murió…

Pronto una recapitulación de lo que ocurrió antes.

Así pues, na’ más. Arde Paris, dice el titular de “Metro”, la foto: un par de autos probando lo que es ser un pollo rostizado, mientras los bomberos no tienen claro en qué escena de la película surrealista se encuentran. André Breton alguna vez dijo que México era eso, el surrealismo vivo, ahora las calles de Francia y su gente parecen levantar la mano “ey! aquí estamos, haciendo arder la ciudad”. Y así como arde el ejemplo máximo de la “república”, de la hermandad, la tolerancia y la libertad, también se calcina mi cabeza, buscando algo que no tengo claro, pero es la búsqueda la que me llama a perderme en las calles, en el fondo de esta ciudad que huele a caño.

Nuestros tiempos son aquellos de cuestionar la verdad (como todos los tiempos), pero ahora la llamada tolerancia pasa por una época de desesperación. No se dónde ha quedado el deseo de acabar con los granaderos, de prenderle fuego al aire, de acabar con el Mcdonalds más próximo. No se si me quedan ganas de hacer eso, de silbarle al policía más necio. Quizá estoy aletargado, quizá sólo sea que ellos también llevan una vida de mierda y no les daré el gusto de saborearla otra vez. Me toca a mi oler el caño y probar la mierda, caminar hasta acabar mis zapatos y si es solo, mejor. A veces se oye el cui, el guiri o el juego frío de ni. Pero ahora me toca arder, con Paris, como Paris.